La pluie fine poussée par le vent fouette leurs visages. Le ciel est gris et bas. La végétation décharnée de l'hiver craque sous le vent, les buissons nus frissonnent, comme grelottant de froid. Ils marchent sur ce chemin humide et boueux, sans comprendre quel est leur but. Une force les appelle, noire, maléfique. Ils ont quitté la crasse de la ville po…
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